Agosto, otra vez agosto
La meta es el olvido. Yo he llegado primero.
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8 de agosto de 2020
Marzo
Ayer estuvo Dios en mi cama prestada, que es casi mía como es casi de él.
23 de febrero de 2019
Que se joda el folio
El amor se va y llega la poesía, Como un buitre esperando por sus muertos.
17 de septiembre de 2018
Madre
Madre, me asustan tus pétalos mustios, Tu mano vulnerable, y ese temblor, madre.
7 de septiembre de 2018
Septiembre
Septiembre era una palabra ácida, Una fluctuación oscura en el calendario.
27 de agosto de 2018
Conversación con Enrique
Qué solitaria es nuestra vida, Enrique. Tan solitaria como la lombriz que vi ayer Retorciéndose en tu estómago.
18 de agosto de 2018